Pinga das curvas que meus olhos são e vêem a lágrima comum de todo homem. Pinga em mim, gota a gota, desejos... E o clima continua... Mesmo que passasse por aqui a bela mulher a quem chamaria namorada. Mesmo que passasse por aqui um anjo do céu traduzido em beleza feminina que tanto almejo tocar com esses dedos carentes que Deus me deu. Mas antes de ver mais uma gota pingar dentro de mim peço uma pinga de bar para calar-me a boca antes que eu minta novamente ao olhar.
2 comentários:
Sutilezas.
Quando ele não está atento ela some.
"O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração."
Do nosso amigo Pessoa!!!
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